domingo, 5 de febrero de 2017

Cómo le miras...

Cómo intentas que tenga el más amable de tus esmeros, tu perfecta delicadeza o hasta el último de tus miramientos.  Cómo procuras que le parezca sólo una perfecta pesadilla este funesto juego.  Tú tan atenta del más diminuto de los detalles, como siempre, como toda la vida juntos, como te criaron, como realmente eres.  Tan envidiable.  Como decía, intentas que tenga su primavera en febrero, que de entre tanta lluvia no le falte su vaso de agua para determinados mal tragos, secándole hasta la más vigorosa de sus tormentas. Cada vez que os visito sale al quicio de la puerta para preguntarme con sus ojos preocupados, manos temblorosas auto abrazándose que realmente cómo estás, esperando de mí que le diga que te vas a poner bien. Yo creo que ella daría hasta su última gota de sangre por la tuya, que me la malvendería por escuchar "Lo vamos a curar". Lo peor es que no puedo consolarle con esto último.

Yo desde mi bata blanca, con su historia cínica en mano lo veo. El personal de limpieza, auxiliares, enfermería...todos lo vemos.  Menos tú, claro.

Me encuentro junto a los pies de su cama, apuntando si evoluciona o involuciona sobre sus huellas, mientras tú le coges la mano y le miras, él no. Todos los días, él no. Y lo siento, pero de entre tanto signo clínico me quedo con este. Me recuerdas al más tierno de mis orígenes, al abrazo de algún familiar, al consuelo de una madre o la dedicación de cualquier abuelo. Me sobrecoges y en vez de apuntar qué tal su auscultación me apetecería dejar refrendado en cada línea tu entrega. Pareces una fuente inagotable de cariño o una especie de donante de entrañas y lo reconozco, me da rabia. Me da rabia que él no palpite por ti y más aún, que probablemente nunca lo haya hecho. Espero equivocarme, pero probablemente jamás se haya parado a pensar de lo rico que ha sido todos estos años, de lo bien acompañado y cuidado que ha tenido su alma o que simplemente...jamás haya leído tu cara, en braille o en verso, me da igual.  Espero volver a equivocarme, pero desde mi disfraz de medicucho, veo a una persona egoísta contigo, una especie de vampiro sentimental, un jerarca, un caudillo yonkie de subordinados, perdón, subordinada. Me gustaría gritarte para que despertaras pero a la vez sencillamente te abrazaría. Te crearía otro mundo, otro escenario donde tu papel fuese de actriz principal o donde fueses una solista reconocida. Te volvería a gritar pero es que también te hablaría al oído susurrándote lo que te admiro.

Ha pasado buena noche, menor sensación de falta de aire, come bien, empieza a levantarse... reajusto tratamiento: simplemente mírala.

Vuelves a salir al quicio de la puerta para hablar conmigo a solas, para que actúe como una especie de anestésico en tu desasosiego y entonces lo entiendo todo.  Me da aún más rabia. En este momento te cogería de la mano, te pararía el primer ascensor, al más rápido de los taxis y le pediría que te llevara lejos.

También entiendo que jamás aceptarías, pues pese a todo, seguirías fiel a tu naturaleza...

Permíteme entonces que yo te recete sólo estas letras...


martes, 31 de enero de 2017

Pongamos que todo empieza una noche, o una tarde... perdón, o con una "L" bien grande a la espalda, pues yo tan novato y tú tan frágilmente inalcanzable.

Imagina que una tarde me da por entenderte una cita, sin ser yo el actor principal, aunque persiguiendo ese papel con ese guión que terminara en un "escribiendo" a los pocos minutos.  Ahora quiero que imagines que a partir de un punto y final comenzaría un inicio, con una historia de sólo comas y por no tener, no tendría ni puntos suspensivos.  O sí, sólo si me miraras.
Pongamos que efectivamente me miras...

O pongamos que a partir de ahí eres palabra, palabras, frase, frases, día, días, noche, noches, escapadas, escapadas de fin de semana, de fines de semana, que eres Granada, Málaga o hasta la mismísima Almería, pongamos que con tu norte me harías no perder mi sur o que eres un musical donde terminan matando a Tenorio...donde yo terminaría claudicando, donde el que vivía en un mar de madrugadas termina durmiendo o donde el ladrón es cazado y el cazador es robado.  Imagina que te da por convertirte en un Buenos días o Buenas noches, en un ¿Qué tal el trabajo?, en una sonrisa vestida de verdadera sonrisa, en una especie de curva de Gauss de la felicidad donde el límite sólo lo pondrías tú; suponte que me das la mano por la calle y me gusta, que me donas un beso y me encanta, que me vuelves a mirar y...
Imagina que terminamos viendo un cabaret en nuestro escenario, sentados sin palomitas el uno al lado del otro y que nos da por imaginarnos robándonos. Imagina que me adoptas en tu boca y que "libertad" pasa a ser en mí tan sólo una palabra más para echarte de menos. Hoteles con cien mil estrellas donde me preguntaría cómo engañé a aquel cupido para que diera en tu diana; o mejor, donde Grey sólo sería cincuenta sobras. Ahora pon que otra de esas tardes, vamos al cine y no pasa un minuto de ese bodrio de película con argumento de final perdiz, en el que agarraría con fuerza tu mano.  ¿Para qué? Demasiada nostalgia sin ella.

Aún no abras los ojos, quiero que sigas imaginando.

Imagina que yo jamás te regalaría una camiseta barata o un ramo de rosas flojas, que nunca te daría clases, porque soy alumno de todo y maestro de nada; tan imperfectamente perfecto. Pon que en vez de eso, no dejaría que me escribieras en tu diario, demasiado pasado para alguien que quiere tanto futuro. Que no existiría ningún pasado, sólo un presente pluscuamperfecto y un futuro lleno de...

Perdona, tu mirada...

Pongamos que finalmente mi verde conquista a tu verde más verde sin caer en manidos piropos. Que me pierdo y te regalo las miguitas, que truco la cerradura pero te fabrico la llave maestra, que te regalo cada rincón de mi puta coronaria pero sorprendentemente late más fuerte que nunca... que eres un te echo de menos constante o un te quiero jodidamente permanente...

Y de tanto imaginar o suponer...

Imagina que tengo una idea...


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