viernes, 6 de marzo de 2015

La verdad es que no quiero que me quieras. Ni que te enamores. Me aterran las ganas de un "te quiero" o de un "yo también". Que destruyas mis antes de dormir o que te cueles en lo primero del día. Dedicarte mi puta tarifa de datos, con esa puta aplicación, o de gastarme la vista viendo tu "última conexión hace"...hace que empiece a temblar de miedo. No quiero.

Es la típica y tópica historia de siempre, la que pasa sólo una vez. Te crees que sólo tienes a tu luna y a ti, y de repente se cuela una estrella. De esas que titilan, que parecen minúsculamente grandes.  La putada es que esta parece no ser fugaz. O tal vez es que no quiero que lo sea.  Mataría a Copérnico.  Yo ya me había acostumbrado a conducir sin copilota, con mi mano en la palanca del cambio, y cambiando de canal si así encartaba.  Extrañamente, el mando a distancia se debe haber quedado sin pilas y a la palanca del cambio le salió compañera.

Debes estar a unos cinco cuadritos de dedicarte la onda T de mis hasta ahora solitarios trazos, de poner el prefijo "re".  Recíproco.  Esa palabra que tanto buscáis o buscamos y que algunos la perdimos en alguna cruel batalla.  La siguiente putada es que existe la guerra entera para buscarla y encontrarla de nuevo.  Rectifico, miedo a encontrarla de nuevo.  Vértigo sólo con pensar en cambiar a Bukowski por Barreau, o cambiarle la botella solitaria al primero, por el rojo acompañado del segundo.  Acojonamiento al creer que has puesto punto y final a mi historia cínica de antaño escuchando aquella canción, o canciones; apretándote tan fuerte las manos.

No quiero que seas el rojo de mis ojos, ni de ninguna otra parte de mi escueta anatomía.  No quiero amoratarte los labios por los míos, ni decir un "no" para decirte "si", ni tampoco olerte mientras me confieso con la almohada.  Así haces que me pierda...para encontrarte en mi subconsciente.  Y no quiero.  Lo que quiero es que dejes de poner remite en tus sonrisas al mirarme, corro el riesgo de pagar los portes de envío.

La goma de borrar de mi filofobia...

Que no quiero... Que no... Que...Que un contigo, si tú quieres.


Autor:   Anónimo.
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Licenciado en medicina con blog donde cuenta historias interesantes ocurridas con los pacientes, curiosidades médicas...te unes? No números, nombres!

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